#PorqueYoLeo
#PorqueYoEscribo
#ParaQuienesGustanDeLeerme
Celos
Enervada al punto
De querer golpearle.
Ansiosa al extremo
Del auto-flagelo.
Distante de mi mente;
Mis pensamientos.
Concentrada toda
En su exasperante nombre.
Tornada en animal salvaje
Por la intención de hallarle.
Escenas de irritantes llamaradas,
De guerras de amor pasadas.
Y al final, soy remanso de paz,
Al velar su descanso,
En la almohada adjunta
que sobre mi hombro observo,
Y exclamó: es mi hombre.
Ishalaa Ortega 8/31/2019 2:10am
sábado, 31 de agosto de 2019
CONFUSA
#PorqueYoLeo
#PorqueYoEscribo
#ParaQuienesGustanDeLeerme
Confusa
He querido desprender
La esencia que llaman alma
De un cuerpo que se presenta ajeno
Una imagen que no me refleja.
Tasajeadas mis pieles
Buscando alterar el curso
Ya logrado el cometido,
Valió la pena? Pregunto
Entre la narración y la prosa
Brota mi poesía seca.
Inertes palabras huecas
Infértiles días provocan.
Quiero llegar
Pero mis pies no avanzan
Tal vez erré,
Y no tengo una buena meta.
La soga al cuello
Prosaica mi sintaxis
Decapitada y paralitica
A quedado mi juventud gitana.
A donde iré mañana
Si hoy tengo esperanzas muertas
Que me ofrece el horizonte
Si he quedado ciega viendo.
Impensable citar literarios
Si ellos mismos no se lograron
Que decir de los cancioneros
Que se desgarran en forma de guitarra.
No tengo lugar a donde ir
He estado ya en todas partes
Menos en mi propio corazón
Que palpita o late; sin ritmo.
Ishalaa Ortega 8/31/2019 2:45am
#PorqueYoEscribo
#ParaQuienesGustanDeLeerme
Confusa
He querido desprender
La esencia que llaman alma
De un cuerpo que se presenta ajeno
Una imagen que no me refleja.
Tasajeadas mis pieles
Buscando alterar el curso
Ya logrado el cometido,
Valió la pena? Pregunto
Entre la narración y la prosa
Brota mi poesía seca.
Inertes palabras huecas
Infértiles días provocan.
Quiero llegar
Pero mis pies no avanzan
Tal vez erré,
Y no tengo una buena meta.
La soga al cuello
Prosaica mi sintaxis
Decapitada y paralitica
A quedado mi juventud gitana.
A donde iré mañana
Si hoy tengo esperanzas muertas
Que me ofrece el horizonte
Si he quedado ciega viendo.
Impensable citar literarios
Si ellos mismos no se lograron
Que decir de los cancioneros
Que se desgarran en forma de guitarra.
No tengo lugar a donde ir
He estado ya en todas partes
Menos en mi propio corazón
Que palpita o late; sin ritmo.
Ishalaa Ortega 8/31/2019 2:45am
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